Voy a volverme loca. No tengo hambre, pero mi cabeza no funciona correctamente. Es como un disco enganchado con la aguja, dancing is unnatural, el chasquido del vinilo…- me obsesiono con los detalles de su espalda. La boca, ésa que he tenido bajo mi mano. No estoy consciente ni estoy lúcida: estoy sufriendo muchísimo.
Se ha levantado, camina desnudo hacia el baño.
Hay que ducharse.
Me tumbo en la forma que ha dejado en el colchón, las sábanas están húmedas de nuestros cuerpos. Ahh… me doy la vuelta, la mano entre las piernas, me acaricio un hombro, el pelo sudado, no me importa el sudor de las nalgas, la intimidad de las ingles, el dolor, quemaduras, dentro, aunque lo peor está por llegar.
Me llama desde el cuarto de baño.
El hueso de la rodilla, el brillo azul del esternón, el amor por la anatomía, que es naturaleza. Este ritmo lento, I´ll never leave this bed.
Hey you.
No hay pasta de dientes, ni quiero borrar el regusto a semen. O a spaghetti. Lo que comí hace tres días. Hay manchas de tomate en la sábana.
El culotte blanco olía a detergente.
Hoy todo debe oler a bestia y a selva. Pero mi olfato se ha insensibilizado, no así como mi vagina. Algo se contrae dentro una y otra vez si repito ciertas consignas.
Oigo el agua correr, se está dando un baño.
Vamos al pueblo.
Me arrastra a la bañera, me lavo a mi pesar.
Enjabonados y normalizados, los cardenales cubiertos por el maquillaje, los pezones palpitando, pero con sonrisa eficiente, pssss normal, bajamos al pueblo.
El colmado oscuro tiene aire acondicionado, una cortina de plástico, las moscas permanecen en la entrada.
Pelo negro hacia atrás, gafas de sol. Camisa de palmeras azules y plátanos amarillos. Bolso grande de tela con rayas azules y blancas, estival. Si no fuera por nuestra palidez, pasaríamos por turistas que compran tabaco, cerveza, chocolate, y una cuerda para tender la ropa.
Quiero salmón ahumado. Quiero queso. De pronto me ha entrado hambre.
Este tío pasa al fondo, al congelador, se olvida de mí y se carga de latas, deprisa. Sin mirarme, ojea unos periódicos extranjeros. Paga con el móvil. Yo me aferro a mi sobre de salmón. Una corona con limón. Sal. Necesito lamer la sal del mar.
No espero a pagar, abro el sobre y me llevo una loncha de esta carne naranja a la boca.
Pago con un billete grasiento: I´m so sorry…
We drive back home.
Home, sweet home.
…
[Tachado] Te gusta, you like it baby.
Pervertido.
Quién te crees que eres.
La insolación.
Este verano todas llevamos botas de vaquero.
Hace calor, sólo quiero ver con estos ojos y que veas a través de ellos, mi saliva, compartimos la misma saliva- lo estas deseando, pero no te atreves a pedirlo.
Hay inacción en verano.
Mira, un barrido te voy a hacer con esta cámara, un móvil que renquea. Una hemorragia de imágenes, hablo sin parar y no sirve de nada… me tiembla la mano.
Vuelvo a mi estudio, al fondo de la casa, pasando un jardín minúsculo sin sombra, sol a pleno rendimiento. Los escritores son todos iguales, quién me mandaría engancharme. Esto no tiene enganche, borracha. Cerveza en el patio.
No hay más [página arrancada]…
…
(Me río por la pura alegría vibrante de la buena salud, o es la euforia del arte, estos días de luna de miel, estar drogada. No estoy acostumbrada a que todo sea tan sublime: que el trabajo fluya día a día, la belleza fluya día a día. Tumbarse en el suelo frío de mármol y que [tachado] … es gente que acude con una cerveza, sin mas. O por algo de mi madre. Su madre)…
[Todo tachado].
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