Marry me upside down
(Cat Power)
Bury me upside down, Cherokee. 2012. Daddy this is my coping mechanism.
Para mi padre.
-Septiembre es la fría garganta de la muerte.
Café con anís, antipsicóticos te hunden en la siesta con abrigos de pieles dentro de la cama. Perdida de consciencia y de realidad, no sé donde estoy, mi abuelo muerto se pasea por el salón. Y mi abuela.
Flirteo con un vecino. El sexo sabe a aceitunas. El sudor del amante. Su cuello. Vete con los amantes pervertidos. Tú misma no tienes autoestima, o eres un cuerpo amontonado en el manicomio, olvidada, un número a quien vigilar. Tomar la temperatura (entre las piernas) y mandar al salón para la cena a las 7:30. Una cuerda al cuello, llevar de aquí para allá, algo que le he recriminado a mi anciana madre a gritos. No es justo.
Ya no distingo el punto exacto de los recuerdos, si hay que comprenderlo de la manera que decía M, que no tenían derecho: es justo lo que había que hacer conmigo, que no soy de fiar: eso es lo patológico, la angustia…
Todo lo malo acabó cuando me puse tan enferma que no podía moverme de la cama. Cat Power you are free , estuvo ahí, en los momentos de irrealidad en septiembre, con el abrigo de pieles bajo las mantas en la casa sin calefacción, mi abuelo tomando Nescafé y anís en el porche contemplando la lluvia con mi padre y con mi abuela muerta.
Chan Marshall (Cat Power) mostrando al público su pin de X días sobria, haciendo un corazoncito con los dedos y cantando con dos micrófonos que recojan sus jadeos. El lobo afónico que es su voz, una delicadeza autoinmune, autolítica. Y todo lo demás.
Let´s go!
Me gustan los lobos, y los jadeos. Como Jane Birkin, o mejor, como Brigitte Bardot. Serge Gainsbourg tuvo que acercarse por detrás y apretarle la cintura haciéndole cosquillas para que pudiera soltar ese aullido que se escucha a lo largo de toda la canción de Bonnie and Clyde.
Veneramos este sentimiento desgarrado, Chan, y lo que viví mientras te escuchaba, feeling the greatest messing up with the worst man in the world. Feeling the worst in my lowest dance.
Toso, pero con Chan eso no importa. Fumadoras.
El toque Edie Sedgwick con el khol negro brillante en los ojos y los pendientes enormes. El humo de los cigarros enturbiando la mirada, el toque Tom Waits. Subterránea, bohemia chic, hasta puede parecer más esbelta, más bella que una modelo; todo es por el efecto del humo, y el fotógrafo, y qué quieres decir con este manuscrito de poemas que me traes aquí, chavala.
Posando bebida con la cremallera de los jeans bajada, y un pañuelo de Bob Dylan, recién levantada. Ponte algo de maquillaje, sonríe, ¿un cigarro? ¿Qué tal hoy? Háblame.
You´ll make my cover for today. As of yet. You, object you.
Excuse me?
Me tumbo en el sofá, así paso mis últimos meses, ya no puedo más: we have no sex we make no sense. Todo lo que he escrito sobre ti está en este cuaderno, cono caramelos picantes de canela pegados en la contraportada.
When you teach kids and they give you presents, you love them so much.
Enseñando pintura.
Qué haré con esta historia.
Me levanto del sofá, flequillo negro sobre ojos con antifaz, mis ojos. Mi vista te alcanza: hagamos arte absurdo, pero no me aburras, sé loco como yo estoy loca. Speak volumes with me!
Pero estoy sola, como todos. Escribo sobre ti sola. Pero lo lees, cada página, las manchas de pasta de dientes. Las hueles. Me dices que te escriba más, lo que te respondí.
Pues te respondo,
Cásate conmigo, cabeza abajo, he muerto antes de que llegase mi hora.
Bury me contra el sofá, la luz de este video es la luz del desierto, el que conoce muy bien Eva Steil, magnífico para hacer fotos, y beber un litro de agua a cada paso que das, es importante que cuidemos a nuestros artistas. No olvides que esto es un trabajo, y las rutinas se mantienen.
A las 6 nos vamos a desayunar.
Amanecer en el desierto, cielo de diamante, rosa del desierto. Mis exlovers, excompañeros, son zombies azules. La pintura de guerra es plateada como tus ojos, tus párpados, el signo relámpago de Bowie, mis ojos. Dios tiene que ponerse de nuestra parte.
Mi amanecer en el hospital es bolígrafo negro, zapatillas sucias de deporte, una libreta, pintalabios rojo. Las alondras empiezan a las 4:30. Y los gorriones aletean nerviosos. Me siento en el porche y dibujo un escorzo de su fotografía con el pañuelo de Bob Dylan tapando su desnudez, el pantalón desabrochado, sin ropa interior esta vez. Enseño los dibujos a mis compañeros ingresados.
Uno de ellos se ha quemado las manos con el cigarro, en forma de cruz invertida. Maltrato y abusos. Me cuenta.
Otra está divorciándose.
El niño está loco de dolor por.
La mujer de la ventana también está rota de dolor, como todos nosotros. Les digo que podríamos ser fascinantes si posáramos para un artista, como una modelo.
El chico toca la guitarra, he aquí el camino hacia el estrellato. Fumamos y hablamos y hacemos un pacto de sangre, de hermanos amantes, todo lo que quieras.
-Vamos a escribir canciones, ¡mira todo lo que nos estamos perdiendo!
Le dibujo mientras compone.
Cada tarde, después de la terapia, fumamos y planeamos, escribimos y diseñamos y modulamos y asesinamos.
Sad zoo.
Escribe sobre mí cuando vemos películas, cuando nos tomamos de la mano, cuando me sudan las manos, en la cama, y fuera de ella, cuando bebemos café y cuando bebemos vino, bajo un seto, en el mercadillo de navidad, en las callejuelas, baby baby come back, don´t wanna lose sense. I´m trying…
Esta sala común es un asco. Imagina que estamos tomando café y pastas de yema y empanadillas argentinas. And you will be changing everything, out of this sad zoo.
Estoy decidida a ser fascinante.
Me enseña los acordes con la guitarra, y a todos ellos los pinto como estrellas. Así surgió la idea central del disco.
Sin embargo,
ha pasado el tiempo.
Y esta vez he vuelto con mi madre. La voz adolescente se ha desvanecido del todo, las puertas y las claraboyas están manoseadas, el circulo de las ventanitas huelen bien, limpios cada mañana. Jabón perfumado, como si nada hubiera cambiado, el susurro afónico de los motores, es el aire acondicionado, que hace las veces de calefacción si ahora se pone a llover. Hiela por las mañanas, mala cara, malavita, mal cuerpo, no he dormido. Mis demonios me agitan, debo ir a tu tumba y soltarte cuatro cosas.
Te veo cabreada.
Estoy muy furiosa, mi pecado capital es la ira. Y la lujuria. La soberbia. La vanidad. La pereza. La insignificancia, aniquilación de todo amor propio, la intensidad adolescente que me ata a esta vida: amo tanto este cielo en el desierto, Eva Steil, cantando como una viuda.
Mi pecado capital es la belleza.
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always
<3