In the beginning. In the boring time, right before the conflagration, antes de las palabras, sinapsis, delusion, obsesionada perdida, loca, enajenada, el aparato digestivo afectado, el sueño, el serbio, la cerviz, la sed, perder pie, alta mar, la gigantesca resaca, Neil Young, la música insoportable de Morricone, Mastroianni, Italia, los italianos, los parientes del serbio, hacia el norte, hacia Milán, llegar a Austria, tomar un té con Freud, que te ingrese él mismo en el sanatorio, y toparte con Jung, Sabina, que te obligue a escribir para curarte, y—y que te obedezca en tu demandas— . Que te ate al cabecero de la cama y te pegue con el bastón, como si necesitara un bastón para andar en su día a día, como si cojeara. Día tras día que haga lo que tú le pides, porque debes curarte, por Dios santo que has de curarte. En Viena, como si fuera vienés. Pon acentos con esa boquita, abre la boca, vocaliza, practica. Enaguas fuera. Corsé que se resbala debajo del pecho, estás en los huesos, no puedo azotarte tanto, te dolerá de verdad. No puede sentarse luego. Van a la iglesia. No puede sentarse en el banco. Me quedo de pie. Enciendo una vela larga y fina, y pienso en mi madre.
Limerente.
Si no te curas con esto, escribe. Pero bebe una cerveza, hasta que notes la sedación. Nada. Haz spaghetti. Queso, mucho queso, fúndelo, come como una cerda. No, me hace pensar en ti, esa sensación grasienta, es por el sudor. No funciona. ¿Un cigarro? Dame otro. Túmbate en la cama. No sé si eso te consuela. Que te toque durante horas.
—Sólo funciona escribiendo.
Ella.
Es necesario que lo hagas para ponerte el traje de chaqueta en el trabajo, sacarlo de la percha y cambiarse delante de las otras mujeres. Una combinación de color beige. Como la misma piel. Quiero ir a la playa. No ducharse mientras te cambias la chaqueta, tiene manchas de sudor. Qué guarra eres. La quemaré cando llegue a casa junto con el cuaderno. Todo a la basura. Entregarlo en la parroquia. Hacer recados. Un acuerdo con mi madre— trato hecho. Ayuda, y el Cielo te ayudará. Dónde está el cielo. Aquí, en esta cama. Arranco las sábanas, me tumbo en el suelo. Me quito la combinación. El pantalón negro, los zapatos, las medias, las bragas, el brasier, el sostén de mi vida. Tanto sudor va a acabar conmigo. Me ha convertido en un súcubo.
Voluptuosa la serbia, mira qué muslos, los huesos de la cadera están hundidos. ¿No fuiste una andrógina pattismith en tu juventud? ¿Dónde está ahora tu padre insultándote, marimacho?
Qué hacer con esta vampira en mi cama. Este demonio. Ir a la biblioteca y estudiar sobre el súcubo. Y el otro, su pareja. En masculino. Cómo se llaman. Diccionario de símbolos.
Escribir todo un diccionario. Empiezo por la A.
Anorexia.
No como pan, sólo proteínas. Y pronto sabré generar mi propia energía, del sol, de las respiraciones profundas y del ayuno.
Nada de café.
Nada de placeres mundanos perversos. Vuelta al convento. Fuera súcubo.
Oigo la llave en la puerta. Aparece el serbio.
This is the way we make a wolf rat in the Balkans— Marina Abramovic.
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Ya hemos agotado la mermelada de fresa, como en “Portero de noche”, rebañamos lo que podemos sacar metiendo los dedos. Hay que salir de aquí, Marina. No quiero.
Le mastico los dedos, la cadena de oro la chupo, sabe a sudor del serbio, la axila, a su ingle. Hace frío y no ventilamos. El olfato te juega malas pasada. Camino hasta el excusado con mi abrigo de pieles falso, pegajoso de mermelada.
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La primera vez salté desnuda en la cama, queriendo volar. Reíamos. No faltó nada, ni los pétalos de rosa diseminados por las sábanas, ni el celofán de las rosas, Pralinen, medias negras con sus ligas debajo de una falda de flores. Y cubriéndome con mi abrigo de pieles balcánicas, rojo con raíces negras. Falso zorro de la estepa. Barro de la taiga. Ederlezi, san Miguel Arcángel libérame.
Voy a escribir con tanta impudicia sobre Marina Abramovic, que cuando te mires al espejo, tus ojos sólo verán el negativo de una pantalla de móvil con letras escroleadas hasta morir. El rectángulo de luz azul brillará en tu conciencia cuando tomes vino blanco en una terraza con tu amigo. Pues estás perdiendo pie, y sientes escalofríos, y no soportas estar sola. Y pedirás que enciendan la estufa, y que tu amigo se calle, y querrás irte a ese rincón a seguir leyendo.
No seas aburrida, nah, tiene sus cosas. Pure Cherry, Visnja. Visnjette vignette. Let me call you.
Qué te ha pasado, estás muy delgada.
Come más. Mira el bracito, se parte solo. Se corta solo.
Clack.
No quiero salir nunca más.
13, 12, 4 años. Cierro los ojos y respiro, el vaho es blanco olor a cigarro dentro del coche. Bajo la ventanilla. Mi padre me recoge en la puerta del hospital. En casa.
7 años. Números. Como si sirviera de algo contar con los dedos, podría caerse el cigarro. Mejor escribir un poema, ponerle título y lanzarlo al mundo.
2008. Me compro un portátil. Mi padre devuelve la pistola, mi madre repara la lavadora. Lavamos las sábanas, las tendemos al sol, abrimos todas las ventanas.
Performance Cleaning the house.
Las respiraciones profundas le dicen al nervio vago de nuestro cerebro que todo va bien, estamos tranquilos y podemos vivir en paz, no hay ningún león a punto de devorarnos, no hay nadie bajo la cama, ni encima ni al lado. Esto sola y voy a salir a dar un paseo por el parque. Cuando griten los pavos reales no querré matarlos.
Non ti muovere.
Te mereces lo mejor.
Los veo de pronto encima de nosotros, me había quedado en blanco.
—Silencio o salís de escena. Que os he colocado en la primera mesa porque sois guapos, ¿eh? No me jodáis más. ¿Okay? … ¡Volvemos a primera! Steady… GO!
Ulay dicen que se pasó la noche curándole las heridas provocadas por la performance, y ya en ese momento la amaba.
Havoc- esa palabra resuena dentro del set de rodaje.
Twelve years of bodily havoc.
I´m the ocean, I´m the giant undertow.— Neil Young.
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Love,
Y.
Necesito la parte 2! 🔥
Hola , Excelente Relato. Creo Que Los Dos Estamos Enamorados De La Obra De Marina Abramovic. Hace Ya Unos Años Estuve Disfrutando De Está Representación De Su Obra. Aquí Te Dejo Un Pequeño Especial De Radio 3. Un Saludo. 1- https://www.rtve.es/play/audios/el-ojo-critico/ojo-critico/1373556/